No quiero deshacerme de objetos que ni siquiera me importan  ni cadenas ni rituales para fingir que así tengo algún control sobre las cosas.

No busco ir hacia un refugio seguro ni permanecer....

Que estalle el suelo que piso ,que se pierdan todas las señales inventadas; yo ya no quiero creer en nada.

Desde Cero.

Había hecho todo lo posible por no estar ese día en la ciudad.
Imaginé otra navidad en casa de mis suegros y se me cayó el cepillo de dientes con todo el dentrífico sobre los zapatos nuevos.

El tiempo igual que el agua de la canilla se irían sonoramente por alguna secreta alcantarillla divina.

Las veía ; Celeste y azul las hijas de mi prima Blanca se pondrían a cantar  desaforadas alguna canción de moda .

Alguien sentado cerca mío haciéndo observaciones sobre otras navidades mejor vividas sospechosamente perfectas .

Ya en medio de la reuníon mientras mis hijos corrian por toda la casa ,recibiendo besos pegoteados la encontré a ella que brillaba con su belleza de piel apergaminada y mirada honesta ; había viajado desde Alejandro Korn un veinticuatro de diciembre para estar con sus hijos y sus nietos ,para abrazarlos cuando dieran las doce para decirles" te quiero" al oído...

Nadie parecía verla sentada en ese rincón sonriendo con dulzura y festejando las volteretas que le hacían los más chicos...

A medianoche ; después del brindis  y cuando mis sobrinas mas grandes ya planeaban donde ir a bailar , sucedío algo impensado ; La abuela salíó de su rincón y fué a pararse frente al televisor donde dos pibitos se jugaban la vida en la Play ; "escúchenme"- les dijo " "no se dejen morir,no se conformen , no se resignen , no se dejen morir " ...

Con amargura , la abuela volvió  a sentarse a su rincón mientras la tensión se rompía con la carcajada de un pelado anónimo, nuevo en la mesa familiar ... A eso la siguió el ladrido de Ruana desde el pasillo .

No tuve el valor de abrazarla pero me sentí aliviada , como si me hubieran dado permiso para mandarlos a cagar navideñamente a todos esos desconocidos y conocidos que desconocía un poco más con los años.

Con mis hijos, nos volvimos  a casa alegando un malestar en la muela de ... alguien y celebramos nochebuena bailando en el fondo ,rodeados de naranjos y limoneros y riéndonos mucho , mi verdadera familia y yo...

Error.

Siempre desconfié de la palabra " simetría"  .

 Cuando quiero describir aquello que significa ; nado en un río violento donde las formas se vuelven manchas de igual tamaño y forma.

El camino más directo es la intuición de mi interlocutor que entiende lo que quiero significar.

 Simetría es algo cortante o mejor aún ; es el sonido de un objeto cuando corta, como una espada desenvainándose hacia el rival o un cuchillo buscando la carne de una res .

La igualdad de proporciones no me parece natural .
uno, debe esforzarce  para que las cosas se vean a igual distancia ...

Si tuviera una red para pescar la llenaría de palabras  anárquicamente sin sentido y sin rima , que se golpeen entre sí hasta que sólo queden las más puras . Que desaparezcan las palabras livianas ,las que recorren un camino evitando la verdad ,las pudorosas ésas que perezcan...

Y si pudiera metería palabras en un vaso de cuero para agitarlas y que al caer nombren las cosas a su antojo... 

Foto : Carlos Rodrigo Lucero.

Invitación

Compré un libro enorme con fotos de todas partes y pensé en elegir un lugar donde estar a veces cuando no quiero estar.
 
              Y elegí una casita blanca rodeada de árboles que cantan a coro con el viento cerca de un arroyo que tambien canta…

        Para irme alcanza con cerrar los ojos mientras el tren para en Don Bosco un domingo a la mañana

,para irme sólo hace falta que alguien me cuente una película o algún drama amoroso con eso tengo suficiente motivo como para irme lejos...



                                                                                                                        Podemos irnos juntos un rato a ese sueño cuando quieras.

La luz.

No puedo describirte fielmente ,digo tu imágen es ahora el de una vieja virgen de yeso con la vista suplicante clavada en el asfalto. Yo sé casi con certeza que vas a vivir este día de engranaje no - sintiendo,soportando. Y me ves llegar cada mañana como pidiendo disculpas por la repetición ,por la apuesta rechazada ... " Buen día".

Verano.

Jugando en la oscuridad con su pelo Eva  descubrió un mapa.

El ya sabía que ella no iba a parar hasta descubrir  donde terminaba.

Obsesiva, le llenó la piel de arena y de  labios  como si  fuera  el mar. Iba y venía por todas partes  hasta volverse la espuma que dejan las olas.

Le preguntó varias veces si la quería, torturándolo sembrándole nuevas semillas en su boca que se abría otra y otra vez.

Entonces pudieron ver a qué lugar los  llevaba aquel mapa húmedo y lo celebraron hasta cansarse …

Y Eva se llamó de mil maneras mientras duró el viaje ;

Unas veces fue una cobra que lo abrazaba hasta hacerlo desaparecer ,otras fue la lluvia o las espinas que se le clavaban a él en todas partes haciéndolo gritar.

Y así como cada día se renueva a  la luz del sol en las cosas ellos se inventaron en otros nombres que salían de sus tripas y se estrellaban como burbujas contra las sábanas... 



Foto : F Woodman

Es muy probable que se rompa el encanto al salir del boliche.

Que te encuentre defectos ; que seas más bajo que yo ; que tengas las paletas separadas y que yo; no lo haya notado.


puede que deje de ser superficial un momento  y me enamore de cómo te parás .

Yo sé que podría.

Si fuera libre de todo prejuicio y mis amigas no estuvieran tan cerca , te prestaría mis piernas y mis pechos...

Pero no sé.
Se van los bondis como rayos y ninguno se acerca al círculo fantasioso del otro . " Chau , nos vemos,tenés mi número? ,agregame ( respuesta automática) 

Si si... hablamos...



Foto y texto : Karina Olivera.

La flor que quise.

…Entonces amor y hasta que te duermas me voy a quedar aquí ,respirandote bajito ,soplando tu miedo a quedarte solo a que se abra el ropero a que se apague la luz.               

  Amor voy a estar en tu sueño el que elijas y te voy a contar como era la vida antes de abrazarte.       


No. No me voy a ir a ninguna parte, ya estuve entre dragones ya fui por castillos y ya me llamaron princesa.                    
Aquí me quedo ,al lado tuyo leyéndote un cuento y acariciándote la frente.

 voy a llenarte de sonrisas de caramelos y del sol que entra por la ventana.

                                                                                         

Estaba en la vereda fumando cuando escuché el estallido de vidrios contra una superficie.
No le dí  importancia porque la verdad ,no la tenía.
El hijo de puta de Abel se había llevado toda su ropa ,algunos documentos y mi cabeza que ya no me pertenecía.

El relój de la cocina me parecía enorme ahora y su tic -tac me escupía el tiempo en la cara  al igual que el mate y las sábanas que compartí con él.

Pero de algún modo que no  sé explicar , era feliz chapoteando en el barro de mi sufrimiento .


Salía al balcón con los ojos húmedos y la cara desencajada escuchando una y otra vez la misma canción que ladraba  Reed. Me ocupé de cumplir con todos los rituales de un corazón roto ,ruptura y desamor.

Rompí sus cartas, lo llamé para cortar al toque sólo para escucharlo decir "hola"
Estacioné frente a su casa ...

Todas las noches me dormía cada vez más tarde y a veces el dia me encontraba celebrando la tristeza frente al placard vacío .

Comprendiendo que estaba más viva que nunca.



una canción.

Como morir.

Tres discos de Calamaro ,fotos, boletos de tren .

Una entrada de cine ,un encendedor berreta .

El se había muerto un lunes y su familia estaba de vacaciones en alguna costa endiablada ,cerca de alguna ruta.

Tratando de entenderlo  se tomaron sus cervezas , se leyeron sus libros y se subieron a sus trenes.

Les faltó escucharlo.

Mujeres. Muchas , algunas se frotaban las tetas  otras hablaban en voz muy baja como rezando ,una de ellas hamacaba a un pibe  y se reía fuerte.

A medida que todo se desvanecía frente a él , pudo despedirse de cada momento .

Anestesiado pero en paz.

Otra vida.

  Juan siempre había envidiado la suerte de las personas.

 Verlas hablar,manifestarse,amar ...incluso sus rituales de muerte le resultaban fascinantes.


Su suerte nunca cambió desde que el último de sus engranajes estuvo listo para hacerlo funcionar como reloj...


Su voz ,eran ese eterno tic - tac  y la letanía  de una fría alarma y con sonido metálico.


Su última dueña ,que lo colgó en medio de su blanca sala , lo había bautizado Juan. 


  Seguramente en honor a un recuerdo ,como quienes se escriben y atraviesan la piel con tinta,pero en vez de ello ,nombró a un objeto ,que había sido de una persona que le dejó algo. Desde lo alto de la paréd ,pasó la vida entera .    Sólo que él ansiaba participar.        Quería ser. Muchas veces sintió que estaba cerca,porque le había escuchado decir a alguien que se sentó en la sala ,que si uno desea algo,con mucha fuerza ,se convierte en realidad. Y con cada campanada,él deseaba poder hablar,gritar ,nombrar,maldecir,reir a carcajadas o gemir... " qué hermoso reloj,Mari!" . -ah,es mi Juan... Cansado ,Juan perdió las esperanzas un día y le pidió al tiempo que se lo lleve y así fue.

Lo dejaron dentro de una caja cuidadosamente embalado ,junto con una aspiradora ,varias muñecas rotas

y un placard muy alto ,con un espejo.

Hasta el próximo amor.

Alguien al pasar me contó sobre vos.Suponen que es mejor que no estemos cerca. Mariana te vió salir de una tienda, con un ramo de rosas ,julio te escuchó cantar ,luisa soñó y dice que sonreías como cuando me mirabas. El problema es que , nadie nos conoció,mas alla del compartir una charla a través de una copa, a través de una máscara. Yo no te habré querido tanto como ellos suponen ,vos no debés pensarme tanto como vos mismo pensaste y así , así es como crecen las mentiras. Las mentiras son auténticas

Para no mirar al reloj directo a los ojos, Mariela inventó un juego.

Canta una canción de cuna y se imagina la mirada de un bebé que se queda dormido en sus brazos.

Mientas tanto , a su alrededor,el mundo la llena de ruído , de tierra de sol .

Ella acaricia al bebé con la mirada y se olvida del tiempo que camina hacia atrás y se ríe de sus ganas de irse.

La fábrica cierra a las cinco, el tren pasa cinco y veinte hay que correr y  ganarle a las primeras luces de neón…

Mañana ; será igual.

Mariela y un nuevo sueño, Mariela y un mismo día, espejo . Un día que se parece a todos los dias.

Domingos por la tarde.

Los domingos suenan así...


Los Domingos a la tarde te ibas a trabajar.
Me llevabas a la calesita ,como esa vez que me caí ,me lastimé un tobillo y aproveché para llorar mucho , a ver si así te quedabas.
Crecí esquivando  esas tormentas que se desataban en casa cuando algo no estaba en su lugar ,cuando se perdía alguna hebillita y mis pelos ,ingobernables ,iban a parar a tus manos .


Elijo recordarte de ésa manera...

Superficies.

Lucrecia ,plantada frente al espejo se dice a sí misma que prefiere verse en fotos ,que no es cierto que ese cuerpo que se despide dia a dia sea suyo ,que hoy prefiere no mirar.

La cámara le pesa,tironeándole el hombro izquierdo y cada vez que el viento en las esquinas le vuela el pelo y le corta un poco el aire piensa ,que es una vela, que camina y se enciende ,a cada paso.

Su dolor, no vá salir en el encuadre y por mucho que lo intente   a su dolor no lo verá nadie.Su tristeza tan pesada le pertenece aunque no la quiera.

Vuelve a su casa frustrada por no ver, porque no ha querido ver o quizá porque quiso hacerle trampa a ese lente implacable que no le perdona que esté triste, que no le importa que le duelan los dias ,que sólo sabe hacer  foco...

Habían muchas ventanas abiertas en su camino ,un cielo gris cargado de nubarrones ,deliciosos …No vió nada .

Y el cuerpo se destiñe ,pierde brillo,turgencia,acumula roces de otras pieles y un dia ya muy gastado , se deja ir.

Ella quiere ser mariposa y no mujer.

A quién se le ocurre ,sentir orgullo de ser algo que no eligió?

El incendio.

A Juan Manuel  se le llenan los ojos de recuerdos tristes y se le apagan de a poco...

El despertador,el cubrecamas ,el espejo del recibidor,el recibidor ,la mesita del lado vacío de la cama .Todo se quemó.

No hay nada,apenas pudieron salvarse él y su perrito. Todas las cosas que le daban un sentido de pertenencia a su vacío se chamuscaron esa tarde.

Así y todo ,pensaba que el fuego no tenía la culpa  , ni el chispazo que lo originó ...


Horas enteras esperando despertar, de que todo fuera un mal sueño .
Tuvo frío y empezó a caminar.
Llegó a un bar,en el bar se le acercó una chica  ... ardiente , que le pidió fuego.

*

Puse el grito en el cielo.

El desconocido me arrastró apenas se detuvo el tren en Avellaneda.

Yo ,con los piés aletargados veía todo como a través de una neblina.

Tenía tanta fuerza que me rendí, me dejé llevar.

Mucho antes, en el banco del andén , dibujé un caminito de hormigas sobre la tierra reseca y tuve ganas de recorrerlo de ser chiquita…

Pero la lluvia se lo llevó por completo y me trepé a las escaleritas del furgón.

El desconocido estaba al lado de un improvisado coro de alemanes hippies que cantaban dando saltitos alguna canción de vaya saber que aldea…

Empecé perder pié y me senté en el suelo. El coro iba levantando sus voces y hasta el guarda se acercó a ver que pasaba, no me vió, tampoco a él.

Pensé en la cámara ,en mis zapatillas ,en mi mamá…

Antes de poder gritar, estaba volando .

Él se había agarrado a mi cintura ,empujando hacia afuera ,riendo a carcajadas.

A que no conocés ésta estación? – me dijo al oído…

Tuve un hijo un dia.

 Pasaron entre sus piernas cien palomas en Congreso y se lo llevaron,lejos.

 A lo mejor ,querían bailar y él tan chiquito los siguió llevándose el ramo de globos azules y los documentos.

Ayer lo estuve pensando ,todo el día lo estuve pensando y entre sus cosas encontré un dibujo con brillantina. El cielo ,nubes apiñadas sobre plasticola ,bollitos de papel crepe y ahí estaba él, volando alto ,pero pensando en volver,cuando fuera grande...

Conforme fueron pasando los días ,el jazmin sufrió estas transformaciones:

Se abrieron dos pimpollos, se estiraron como brazos de madre,dos ramificaciones,se apagó el perfume ,el verde de las hojitas temblorosas cambiaron a un tono más oscuro.

Tengo dos hijos que  no dudan en arrastrar sus disfraces de hombre hojalata por todo el pasillo. El jazmín los sufre cada vez que “ sus hojas de planta carnívora” tiene que tragarse una bolita ,un soldadito o la sopa que ya no quieren.

Con el tiempo se hizo fuerte, un precioso arbusto florido y perfumado ,como un sol ,iluminando el patio.

Un río sigiloso rodea la medianera y cuando hay luna llena se viste de oro .

Pegados al mosquitero que cubre la puerta del fondo quedaron dos luciérnagas yy una mariposa enorme, rojiza…

Una parra ,un limonero y un senderito de tierra.


Foto y texto : míos.
 

*

Perdón,lo conozco?

Me acercaba más a la reja de casa y notaba que el hombre del piloto azul seguía parado ahí,yo esperaba que se fuera al acercarme,entonces dudé, no quise sacar las llaves delante suyo.

Lo encaré.

Usted es Martina Mendez?-me preguntó, y usted quien es? Repregunté con tono defensivo.

Soy Martin Madero ,oficial de policía y vá tener que acompañarme…

Traté de concentrarme en Sara, mi vecina  obsesivamente chusma que seguramente estaría tras la ventana ahora mismo.

Pensé en hacerle señas,dándole por entendido que sabía que estaba allí…

El tipo buscaba algo en los bolsillos del piloto,aproveché para salir corriendo hacia el Kiosco de Alicia, mi tía, yo sabía porqué me buscaban pero el instinto le ganó al cerebro y salí corriendo.

Tropecé y caí .

Con mucha tranquilidad ,el supuesto policía me estaba ofreciendo su mano para levantarme.

Entonces lo miré a los ojos, eran grises, estaban perdidos en una sombra de piel que el tiempo quería esconder  pero seguían vivos.

…” Oficial ,yo no quise matarla, estábamos hablando , después comenzamos a gritarnos y cuando volví en mí ya estaba muerta, yo la amaba ,sabe?

É l no me escuchó , me miró con una enorme ironía y me dijo: Vine,porque su hermana declaró contra el esposo y la citó a usted como testigo.

La hora muerta.

Es la hora  en que no vá venir nadie,no vá sonar el teléfono ,los rincones van a seguir mudos.

La hora en que los perros y la ruta conversan .
La hora de las nubes que se abren como abanicos y no pasa nada .
La siesta no llega  y se apuran bandadas de palomas alrededor de las antenas de las casitas.
Portazos.
Más perros y una moto.
y en la ventana una flor.

Yo no estoy en estas palabras.

Ni siquiera estoy en mi casa  ni en el muro desangelado que grita que lo lean.

Fotografío ojos  y esos ojos me llevan a otros y aunque ajuste el foco y elija el diafragma y sepa que con esa película no puedo joder demasiado …

Así y todo pretendo revelar eso que estuvo  ahí cuando lo ví :

Amor,cansancio ,lujuria,aburrimiento,codicia,escape, locura,borrachera, determinación,prejuicio,enojo, ira,rabia.

Las más de las veces no veo lo que ví ,otras descubro ángeles sucios,embarrados sacudiéndose las alas antes de subir al tren y casi siempre encuentro perfectos clichés que irán a morir al cielo de los negativos.

Insisto que no estoy ni siquiera detrás del lente ,que no soy yo ,que me despego y me descubro siempre yéndome de todas partes.

***

Hubo un accidente en las vías del tren camino a Lomas.
Otros dicen que fué en Temperley ...

Mi hermana me mandó un mensaje  que decía " ...flaca te quiero ,te quiero mucho..."

No entendí. Isabel jamás escribía y mucho menos, decía tales "cosas"  no estaba en nuestro adn familiar,no nos habían enseñado semejantes demostraciones de afecto.

Cuando ví las noticias en la tele tuve miedo ,porque Isa tenía ese día una entrevista de trabajo  a esa hora y en esa dirección.,Así que la llamé en vez de responderle el mensaje,pero no contestaba...

Del otro lado de mi imaginación y viviendo semejante desborde emotivo y aún más,con las placas rojas del informativo frente a mi, me imaginé la vida sin ella ,primero; cayeron lagrimones  pesados,pero después pensé en Mariano, mi sobrino  y me dije ; " ...Dios,sé tan poco de él...,cómo voy a cuidarlo?" 

El padre, se la pasaba entre el taller mecánico y " Pescadito" el puterío de Pasco...

Mi sobrino y yo èramos como dos anclas en el mar.

Llamé a Gerardo ,mi cuñado- "...Hola ,está Isa? 

-no me contestó, 10 segundos después me dice ; " Cómo que Isa no está con vos? ,y la entrevista?

El monstruo paranoico de mi cuñado venía a casa y mi hermana quién sabe en qué morgue...

Respiré. Le hablé al diós de la capillita  a los santos del ropero a la virgen detrás de las flores y el candado ,cuando sonó el timbre ,me asomé a la ventana y ví a mi hermana, radiante ,que se había hecho la rata de su rutina ,por unas horas..

Para vos.

Estaba pensando en llamarte.
Saber como estás y cómo está mamá.
Estaba pensando en tu risa debajo del alerito del almacén,cuando me decías " estás conmigo está todo bien"

No me había dado cuenta lo importante de esas palabras y tu cara de ratoncito ahí sonriendo...

y lo que nunca te dije seguirá así ocupando esos silencios largos que tenemos muchas veces entre charla y charla.

Y eso es ,que tuve la suerte de verte crecer y del amor enorme que me diste ,sólido ..

¿Pero para qué todo esto,para quién ?

La próxima cerveza que compartamos será entre estas verdades.

 O puede que no...

Una tarde me levanté agitado de una siesta , había una chica al lado mío ,hermosa y desconocida.

Como pude logré que se fuera ,le dije que tenía que salir y esto y lo otro.

Entonces empecé a sentirme peor.El corazón se apuraba más y más y me faltaba el aire., Algo,interiormente me decía que debía corporizar mi odio y resentimiento hacia los demás ,dejar de ser amable porque cada una de esas sonrisas armadas no eran más que una gota de veneno que me aniquilaba.

Así fué como dejé mi laburo de payaso animador de fiestas y me dediqué a poner bombas .

Nunca pensé que fuera tan rentable .Por esa época me dí el lujo de tener cada aparatito inútil que saliera al mercado,consumir dulcemente...

Por las noches,reventaba cajeros ,dándole mi toque personal ( nunca dejé de ser un payaso) y cada máquina que hacía volar ,lo hacía dignamente ,en medio de papel picado y serpentinas.

Nunca llegué a lastimar a nadie ,pero corrí ese riesgo y no me importó . Supongo que dá lo mismo.

Odiar ,todos sentimos odio y yo  lo practicaba a mi manera....

Con el tiempo tuve una moneda importante y me compré una estación de radio ,con la antena más alta 

y el alcance asegurado a millones de personas a quienes hacer llegar mi desprecio.Inventé concursos,

programas llenos de nada  ,horas y horas de música de mierda que la gente escuchaba porque yo la había puesto de moda.

Me había hecho famoso ,mediatico,como dicen ahora y una tarde yendo por la ruta a mi islita en el río 

ví un enorme cartel luminoso,en él estaba mi rostro sonriente ,más amable, mas limpio y más amado que nunca...

Tu novio me está mirando.

Mientras tomamos una taza de té sin ganas,improvisando sonrisas.

Tengo puestas las medias que me regaló y me solté el pelo, como le gusta.
Y vos ahí, respirándonos,yo saldría corriendo ,ya me hubiera tomado el bondi a casa...
Es normal, le untás otra tostada y él se pasea por el balcón, nervioso.

No me pidan que cambie,que me corra a la derecha o a la izquierda y no me intimida este silencio, mientras tu novio me mira...


Foto: F .Woodman.

Cada vez que se corta la luz,con mis hermanos nos tapamos los ojos y repetimos: " que venga la luz" una y otra vez hasta que mamá nos hace callar de un chistido.

Lo que ella no sabe,es el tiempo perdido en la oscuridad que nos podemos evitar ,si nos deja a nosotros solucionar el problema...

Afuera,se oyen las voces de vecinos que escaparon de las casas al irse la luz.Alguno que otro ,intenta subirse a  un poste y engancharse a otro cable...

De más lejos ,del asfalto,llega ruído de autos y el silencio se  vá pareciendo más y más a esos caracoles que imitan al mar.

Mamá rezonga porque tiene que cocinar y se porque se pierde la novela.Los ladridos de los perros ya se van apagando .Agua ,tierra y una luna maciza ,prendida fuego sobre las casitas de chapa.

Intimidad.

Hablé con Luís de lo bien que nos haría dejar hablar al corazón ,alguna vez, y toda esa charla sobre una supuesta conversación nos agotó.Primero a él ,que se levantó de la cama para buscar su celular y después a mi ,viéndolo desaparecer dentro de la pantallita.

Había que pagar el gas,la luz y la cuota de la escuela.También había que pagar el alquiler hacía ya dos días.

Me alegró la mañana ver los brotes en el jazmín ,que parecía reseco. Preparé té.

Le acomodé las camisas por color ,como le gusta verlas ,me dió un beso de aprobación y se fué.

Con un mensaje de texto que leí cuando dejé la oficina ,me anunciaba que quería milanesas para cenar .,Las compré ,preparadas.

Nos sentamos a comer los tres frente al televisor .Cambió de canal ,encontró una serie policial.

Levanté los platos .

Mientras tanto ,dentro nuestro ,se oían las risotadas de los corazones ,crueles ,sabelotodos ,diciendo;

...no importa,no importa ,seguro mañana nos van a escuchar!!!

Dia 1. Pude domesticar a la bestia . Convencerla de que podemos co-existir, Ella con sus taras,tropezando por ahí ,pateando culos,dejándose escupir,preparando el camino a la culpa de mañana… Todavía no sale el

sol y ya quiero que anochezca y que haga frío ,para que nadie nos vea… Foto F .Woodman.

Sería fácil ser siempre buena inmaculada,perfecta,serena ...
sería fácil siempre tener la palabra justa el silencio y la risa .
Sería fácil desaparecer cuando es necesario y estar siempre que me busques.
Sería simple no necesitar nada nunca...

Pero sería mentira.

Una Calle.

Para Enrique y para mí éstas serían las últimas vacaciones juntos. Le propuse una especie de juego,que fuéramos a la calle que primero le viniera a la memoria un domingo por la tarde ,que seguro estaría desierta...

 Y qué tiene que ver con las vacaciones? , me preguntó.

- Nada ,pero decime el nombre de esa calle ...

Se quedó mudo unos segundos con la vista en la mesa hasta que me dijo que tal calle no existía  y que si nadie la buscaba o se mudaba o se besaba en alguna de sus esquinas ,era imposible que exista.

Está bien -le dije,hacé de cuenta que sos mago y que en vez de sacar palomas ,sacás calles ...

Sonrió,me sentí muy sola cuando lo hizo y apenas pude reprimir las primeras lágrimas.

Claro! elegí; una cortada? una avenida o una numerada? 

No, no me gustan numeradas,prefiero tener un nombre que recordar...Está bien -dijo muy seguro.Vamos a Murature.

Fuímos un domingo después de almorzar,en el aire había quedado impregnado el calor del sol,el gentío interminablede la feria ,los bocinazos ...

La esquina con Recondo estaba inundada hasta Mario Bravo y un poquito mas.Enrique se quedó mirándome esperando que le diga aquello por lo estábamos ahí.Y lo hice.

Le dije que lo amaba y que quería verlo bien,si eso implicaba no verlo que fuera asi...

Que sabía cuanto extrañaba el camino que una vez dejó para seguirme y de las calles que quería conocer,habitar y de otros sueños ;

Nos abrazamos muy fuerte ,ví como se alejaba subiendo por Recondo hasta perderse.

Identidad.

Escarpines rosas en una vieja maleta de cuero, quemaduras,llanto, sustos. Alguien añade un color ,un vestido una calle el olor a hospital y suma todo eso que no recuerdo porque es de antes que pudiera pensar. Y la mayoría de las veces ,de los chispazos que se acercan al presente en forma de imágenes provienen de un árbol de moras sobre el que pasaba el día entero . La certeza de provenir de los brazos de alguien y ser parte de sus vivencias ,sus amores es…identidad . Apenas puedo ponerle un nombre a ese misterio ,el de la identidad…

Un secreto .

Una vez una chica llamada Ana , me contó un sueño que tuvo . Con un hilo de voz para que no la escuchen en la cola del banco, me dijo alguien la besó mientras dormía,que le acariciaba los pechos y le rozaba la cara y que ella no podía ver quien era,porque no podía abrir los ojos... Ana tampoco podía hablar ni moverse ,ni responder a las caricias que le hacía el extraño. Tenía la voz muy ronca , me dijo y me tranquilizaba diciéndome que estaba soñando y que mientras el sueño durara,yo era suya. Me reí,no pude contenerme.,Boluda,soñaste con un actor mexicano!!!, le dije. - No. Te juro que sé quien es, pero al mismo tiempo no lo sé... Por fín dejamos el banco ., Ella caminaba mirando al suelo, y sonriendo.. . Entonces ,dos cuadras mas adelante ,en el reparo para esperar el bondi ,un hombre alto se le acerca y le agarra la mano., Yo miro sin entender,no la conocía tanto como para saber qué estaba pasando o quién era el tipo., Ana se me acerca tan sonriente como antes "...me voy, vinieron a buscarme" Anita desapareció, antes de irse me dejó los comprobantes de pago para que se los entregué a la madre ,que por supuesto yo ,iba a dejarlos en el buzón de la casa para no dar explicaciones de algo que no entendía... Pero no fué necesario, mas tarde ,la almacenera a la que voy siempre ,me contó que la habían encontrado muerta en su cama hacía dos días , que la familia en la mayor intimidad había decidido llevar sus cenizas a una playa y qué no somos nada y bla,blabla... Tuve mucho pero mucho frío. Recíen entonces pude entender esa sonrisa ....

Las fealdades de una rosa.

Atormentada. Rosa jura y perjura que ayer ese chal estaba ahí y que ahora ,en su lugar hay otro que no reconoce como suyo. Insulta,se sienta en el borde de la cama y trata de ordenar el rompecabezas de sus ideas. "....a ver,volví de la ofi -(repasa),fuí hasta la cocina,prendí la compu,atendí el portero .... !Me traje el chal de Josefina! ,que ahhora debe estar pensando de quién es ese trapo color rosa que flamea en su cuello... Y el trapo rosa es un Dior original!!! .,Pero claro! alguien que compra en la calle Avellaneda no notaría la diferencia... Rosa vá hasta la cocina otra vez para servirse una taza de café recalentado. "...además (insiste) yo me dí cuenta que te gustó mi chal apenas lo viste,envidiosa! "¡...cómo también te gustan mi novio y mi nuevo puesto de gerenta en la empresa! Así pasan dos horas de estallidos verbales ,seguidos de llannto y risotadas sin sentido. Alguien llama a la puerta. Rosa vá con la velocidad de un tren ,descalza y con la falda azul del uniforme, extraña hasta para su gata... "...Soy yo Ro! Mirá ... parece que nos equivocamos de chal no?

De este lado de la luz no hay nada que brille. Hay puertas hay ventanas ,una marea real ,un incienso , arroz… Pero a veces pienso que esos brillos molestos podrían mentir menos e irse a brilla a otro lado, no sé detener otros tiempos,consolar otras tristezas… Estoy en paz con las mías.

Pregunta.

A ésta realidad seguramente no...

" ...Quizás el filósofo ,sin saberlo y si no tiene a este mundo por el mejor de los mundos posibles , como los optimistas,ni tampoco quiere afirmar que lo que nos rodea es demasiado malo como para que pueda tomárselo como modelo,no obstante él se dice : bajjo esta forma recibida , no es el único mundo posible..."

Paul Klee.

La canción más bonita del mundo.

A José Luis lo desvela una cosa.,
Escribir la canción más bonita del mundo.
Quiere que en el barrio lo miren pasar las viejas y volteen como si vieran al galán de las telenovelas que siguen todas las tardes...

Nunca le contaría este sueño al padre, inescrutable como la piedra porque ni siquiera lo escucharía...
A veces por esas cosas raras de la vida de todos los días , se producía un silencio pesado en la mesa y José pensaba: "bueno, ahora a lo mejor me escucha..."

Y no. En la piecita del fondo José desparramaba acordes de guitarra ,mateadas y letras que nunca le alcanzaban para conmover a nadie.
Esperando que una estrella baje a su camita y le ilumine el alma con ésa canción.

Un dia, cruzando el puente vé pasar a Clarita ,con el pelo enredado por el viento , pegada a su bici y entonces se queda muy quieto ,haciendo como que busca algo en su mochila hasta que ella pase por al lado suyo.

Ella lo perfuma al andar y le dice :"chau José"

Y quien dice que los deseos no se realizan? y quién puede decir que esa no era la estrella que buscaba?
Se enamora ,como un boludo se enamoraría de la luna...

 Las canciones que escribe a partir de ese dia, son todavía más rústicas que las que componía antes; En todas repite imbécilmente las palabras "amor-beso-cielo-mar"

José ya no puede pensar.
Vá todos los días al almacén a ver si vé a Clarita haciendo las compras para la madre , una vieja intratable y odiosa que todas las mañanas se adueña de la vereda....

Un día lluvioso y frío José se vé obligado a quedarse bajo un alerito hasta que pare el diluvio que lo sorprende sin paraguas...Entonces la vé, Clara tambien espera ,con la vista hacia arriba; El instinto lo lleva a buscar lo que ella está mirando y se encuentra con un hermoso nido .

Sin saber bien qué decir o hacer ,le pide permiso para imaginarla con alas y volando hasta él...
Clara se ríe.Primero tímidamente y despúes más y más fuerte .La risa de Clara es tan melodiosa que a la lluvia le dá celos y se detiene...para escucharla.

La canción más bonita del mundo , la había conseguido ; era la risa sincera de la chica que tanto le gustaba...

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Coger.

En la ciudad erótica ,el intercambio es justo,luces rojas a cambio de palabras sucias, forzadas a ensuciar más que el barro.

Pero el erotismo es noble, es una perla negra y a alguien le cabe esa perla , a cambio de su propia vida o de su aliento a la mañana .
No está mal …

Foto: Francesca Woodman

El hijo.

Quien es el hijo?
Valentín apòya la mano sobre la mochila señalando con ella a un grupo de chicos.
En la guarderia de la fábrica no había mucho que preguntar, no eran mas de 20 pibes.

En la otra mano de Valentín ,podía verse sangre,ya reseca, enduurecida de tanta locura.

Más tarde supimos que uno de los operarios de la imprenta se había accidentado con la guillotina automática que se había quedado con buena parte de su mano izquierda y la urgencia porque no se desangre sobre la masa indiferente de volantes no dejaba pensar demasiado...

El Marito, Mario Zapata , ahora en el hospital se despertó gritando , shockeado .
" donde está? Ariel mi pibe, donde está?

No tuvo respuestas ,volvieron a inyectarle un calmante y ya no supo mas.

Arielito había vuelto a casa, ajeno al horror pero estaba pálido, sin entender porque su mamá lo abrazaba llorando...

Después de bañarse se quedó profundamente dormido y soñó que volaba ; estaba en la vereda con un skate precioso que subía hasta el cielo y caía graciosamente sobre el asfalto.
No había nadie en toda la cuadra que llegara tan alto como él ,soñando que podía volar.

El bien y el mal.

Siempre pensé que el bien y el mal se conocían de alguna parte.
Me los imaginé yendo a la misma escuela ,al mismo grado y distintas aulas.
Después los visualicé como hermanos de una misma madre pero de distinto padre sufriendo así las diferencias de crianza , de afecto , sembrados de rencores.

Pero me doy cuuenta de otra cercanía mas bien carnal y así llegué a la conclusión de que el bien y el mal son amantes.

Y entonces entiendo que esas diferencias son las que los acercan,porque se necesitan , son ammantes por la única y primaria necesidad de tenerse y repelerse

después, aunque nunca del todo.

Finalmente, no son tan distintos.

Maneras de usar un chicle.

La Primera es simple.
El chicle reemplaza algo,ya no hablo de la parte lúdica , ese encanto de hacer enormes globos que se deshacían en una masa porosa...

Una amiga combatía sus nervios y alguna que otra inseguridad,fingiendo que masticaba uno., Yo sabía perfectamente de su engaño ,pero la veía mover la mandíbula y te convencía de que ese puto chicle , se merecía el esfuerzo...

El chicle que suaviza el aliento de la boca que vá ser besada por otra boca que conoce el gustito .

El chicle inmortal , del que gusta de enrollarlos y volverlos a mascar, mas tarde.

El chicle en el pelo, de la nena que te gusta cuando tenés ocho años y no sabés como llamar su atención.

Yo creo que están en franca extinción ,que la batalla la ganaron los chupetines y caramelos para cada ocasión, que existen ahora....

Aunque; todavía se los puede ver, resistiendo en algún pupitre de escuela o en los respaldos de asientos de trenes y bondis ,haciendo eternos recorridos.

La Risa

Siempre estoy volviendo, sobre mis palabras y pisadas.
Me dá risa.
Me dá risa y llueve mas fuerte.
El rápido a La Plata vuela y no sé mas , porque la risa se hace arrogante y quiere salir …
Si. Quiere salir , tomarse un tren, charlar con otras risas igualmente estúpidas.
La dejo ir, segura de volver a encontrarla en otro lugar o en el mismo, cuando vuelva.

Voy todos los días hasta tu puerta de acero inoxidable a devolverte las llaves.
Me quemo las pestañas en el camino ,dejo de ver.

Una vez te pregunté para que querías éstas manos y me dijiste " porque estoy sola ,porqué mas?" Nunca vas a dejar de estarlo, te contesté...
Hagamos una cosa: No vengas.No voy .No vuelvas .No te busco .No me pienses .No te llamo .No me esperes .No te imagino .

Hagámosle trampa al reloj de la estación ,hagamos un nudo inmenso que nos immpida movernos.

Total... Yo ya sé y vos tambien sabés . Lo sabemos.

Quiero ponernos en un camastro ardiente ,que se vaya por el río ,con la sudestada.

Limpios , hermosos, mejores.

Y que cada cual desde su lado de de la costa se sienta bien al recordar .

Acerca de la mujer inventada.

La mujer inventada nacía todos los días.
mientras se peinaba o se maquillaba las pestañas,mientras estiraba las sábanas y guardaba ,bajo la almohada ,restos de ayer de una mujer que inventó.

Había un camino de hormiga que les era común a todas ellas ,pero ,por alguna razón,no siempre volvía la misma mujer que se fué...

A la hora de querer, estallaban los rincones de la casa,florecían como jazmmines ,extraños retazos en el baño , todavía empañado.

No cabían mas soles en la ventana.
Un vestido esperaba a la nueva mujer que lo iba a estrenar,girando y haciendo muecas de muñeca rusa.

Cosquillas en los pies.
A veces, a la hora de la siesta una mujer iba muriendo y deshaciéndose bajo sus propias manos que sabían lo que nadie más sabía.

La verdadera mujer, se complacía de verlas ir y venir tan seguras y optimistas con sus ruubores sin mancha ,nuevas y perfectas.

Porque si algo permanece.

Es posible que un día se vuelva invisible...

Hasta Mañana.

A las diez de la noche, me dijiste,esperame...Llevá cigarrillos.
Me pareció raro que me citaras tan tarde y mas sabiendo lo peligoso que es el barrio.
La dueña del hotel apenas me reconoció ,entré y me senté en la cama.
Tenía los papeles de la moto y una cámara Minolta muy vieja y pesada.
En tu mesita de luz habían horas y horas de no poder dormir ,nunca entendí porqué seguías alquilando en este lugar...

Me quedé dormida.
Te quise de muchas maneras en un sueño,me besabas y me tironeabas el pelo y te reías.

Alguien prendió la única lamparita que colgaba justo sobre mis piés ,tuve frío.

"...Andate nena,Juan no vá volver cayó por alguna boludez, seguro,andate a tu casa"
Era la voz de Raquel ,la dueña del hotel. Yo me quedé ahí mezclada entre tus cosas,hasta que la lammparita se perdió cn con la enorme luz del día que entraba por tods partes.

Despedida.

La sonrisa triste de Adrián ,antes de apagar las luces en el supermercado se puede ver desde el cielo.
Muchas veces ella le dijo que se quería ir, que se iba a ir,pero no le dijo chau…
Se fue y ya.

Una vez ,hace dos meses ,ella le dejó una nota al lado del microondas que decía : “Extraño a los chicos”
Esa noche ella ya no volvió y Adrián alcanzó a detenerla en el hall ,justo cuando sonaba el aviso de embarque.

El corazón necesita esta gimnasia ,hay personas que no soportan que no pase nada ,pequeños dramas que se pueden resolver …

Vinieron a trabajar,tenían una oferta y eso era más de lo que tenían en Durazno.,
Los chicos viajarían después .

Ella no aguantó otro día sin verlos al levantarse ,darles el desayuno,besarlos o ayudarlos con la tarea.

Adrián sabía no era el único motivo que ella tenía para irse y llevarse sus ojazos,
Él los extrañaba de la misma manera,después de todo. Desde que llegaron a Buenos Aires , él pudo empezar a sentirla ,cada vez mas lejos, a veces era un eco , a veces el susurro del viento, y otras un ruído apagado que no merecía más atención…

Fue un golpe muy grande, darse cuenta ,conocerla , a ella, su amor,a partir de su ausencia.,Encontrando entre sus cuadernos todo un universo que nunca compartieron y que simplemente ,un día los terminó separando.

Y si uno lo vé de casualidad a ese hombre, abriendo el local a la mañana, atendiendo la caja , con la cabeza gacha,pasando los paquetes por el aparatito decodificador ,contestando preguntas sin mirar,para que nadie descubra que estuvo llorando,seguramente, se le achicará el corazón de tristeza al menos,por un rato…



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Llevo 10 minutos intentando llegar al túnel de la línea C.
Todo es exagerado, el calor, el ruido,los roces involuntarios con gente que tampoco quiere estar ahi...
No nos conocemos, desde luego , y la intimidad de entrar en la mirada ajena se vuelve violenta en estos momentos, nadie quiere encontrar lo mismo que uno siente en el otro, y menos, si no te interesa!
A veces creo en el amor universal.
A veces no.

Pero hoy, hoy es distinto ; un policía alto, jóven de pelo negro ondulado se acerca del otro lado de la marea humana que avanza ,tratando de abrirse paso , a contramano de la mayoría , cuerpeando...
Porqué lo estoy mirando?,pero,pero si es Esteban Del Pietro! , mi maestro de 4º grado!

Esteban no pudo verme, lógico ,no tiene manera.
Ya mas adelante,pasando el Pagofácil y el barcito ,está Cristina,la mejor amiga de mamá,recién salida de la peluquería , hecha una reina con su tapadito rojo...
Pasó; pasó muy apurada y pensé en ella tratando de llegar a su casa antes que Manuel, el marido.
Imposible,no.

Abrí grandes los ojos ,porque la sorpresa ,la incredulidad y las ganas de gritarles para que me vean se mezclaban en mi estómago y no me dejaban hablar.

Tenía tantas ganas de abrazarlos, como naturalmente pasa cuando encontramos a alguien que estuvo en nuestras vidas hace muchos años...
Pero sabía que este no era el caso, ellos tenian el mismo aspecto que hace casi 30 años,todo era imposible.
No tenía ninguna razón para aceptar este hecho así nada mas.
Recuerdo que decidí encontrarle una explicación ,como lo haría cualquier vecina sensata; esto es... "seguro que veo cualquier cosa por el cansancio ,el calor, el amontonamiento, la bronca de quedarme sin un mango en el SUBE...

Pero ni bien acepté la idea ,alguien me dice: "Kari, ,hola,tomá esto ,leváselo a tu mamá,decile que si no le gusta lo cambio.."
Era Cristina,con su tapadito rojo y oliendo a Mary Stuart que antes de subirse al vagón, me entrega una bolsita azul...
A ella , no le sorprendió ni un poco que yo no tuviera aquellos nueve años, reconoció a la hija de su amiga y siguió su viaje.

Me quedé inmóvil ,mirando aquella bolsita y cuando me iba, sonreí, sonreí deseando que esté en mi mano cuando despierte O que estén allí ,todas esas personas que alguna vez estuvieron en mi vida, mezcladas por el mundo, intactas...

Así en el cielo,como en la tierra.

El cielo de Fiorito es ahora un nudo negro , plagado de cables, Eso sólo puede significar que donde antes vivían ,mal 100 personas,ahora viven ,muy mal 5000 …
Cuesta tanto adivinarle las formas a una nube! El contorno crece y crece y entonces …
El cielo de Villa Crespo ( tomando como referencia el que se vé desde la calle Antezana) tiene una red muy organizada de líneas que respetan las distancias y no se apuran por encimarse unas sobre otras…
La esquina de Antezana y Warnes tiene una particularidad que todavía no encontré en otras, Las palomas. Cómo pandilleros alados ,se divierten alborotando el paso del que pasa ,sin mirar…

Hay cielos que esperan detrás de hermosas arboledas,como en Bernal,donde el sol hace guiños a la tardecita y todo parece mas lento,mas lento cada vez , a medida que se camina por Caseros y se sube por la lomita .
Extraño mucho los cielos abiertos, los horizontes desnudos ,las casitas diminutas ,como cubitos.

Voy a seguir buscando cielos.

Parte del agua

Parte del agua

Deforme.

*

Había gente por todas partes y era invierno.

Instantánea.

"...Me gustaría tocar esas manos" ,dijo la voz.
Todos miramos hacia la ventana y la chica se quedó helada,sin color ,sin sombra…
Y la voz siguió: ..."me gustaría besarte hasta que salgas corriendo y sea de dia!"

 -Evidentemente alguien  la estaba pensando en voz tan alta que la convertía  en un  altavoz móvil, pero la chica,sentada en diagonal ,cerca de la puerta ,roja ahora ,corrió hacia la puerta contraria cuando el subte recaló en Pellegrini.

... Esas cosas ,son como sueños pasan tan rápido y a nadie se le ocurre preguntar que pasó ni porqué…
No se escuchó mas esa voz que perseguía a esa chica ,que se bajó en esa estación y a lo mejor, no fueran mas que sus propios pensamientos,rebotando ,como contra un espejo en su cabeza…

Salí a quemarle las ruedas a ese trasto inútil que me llevaba siempre ,bajo las mismas condiciones: limarle la bujía contra el cemento,regarla de nafta y esperar a que haga el chispazo…

No le gustaba a mi vieja, mi novia nunca quiso subirse,decía que le daba miedo.
Con Ariel ,mi hermano habíamos pensado venderla,aunque mas no fuera ,por sacarle unos pesos .

Unos pibes que conozco del bloque 28 me dieron un dato, un tipo que cobraba un seguro en Avellaneda…,
Estaba todo bien, menos por un detalle: el tipo era cana,retirado.
No quería comerme ese garrón de vuelta, mi vieja había vendido hasta la mesa de planchar la última vez para pagarle al boga…

Me subí a la moto,después del ritual de la bujía y encaré la ruta,se venía una tormenta, mala señal,pensé…
Yo ,que nunca le tuve miedo a nadie, pude ver a alguien, una sombra ,agazapada y esperándome con una cámara, la puta madre!, como supo? Alguien me vendió?
Pensé en mi vieja, pensé en mi novia,embarazada,pensé en el flaco del bloque 28 y la re… de su madre…
Ya estaba, había perdido.

Más adelante la moto se paró, la bujía dijo basta y yo me salvé de mi estupidez gracias a eso.
Hoy cuando acompaño a Leo , mi hijo a terminar la tarea ,me acuerdo de todo eso y me río solo… Nunca vendí la moto y nunca más fuí hasta Corina…

*

Porque el amor no manosea ,ahora entiendo al amor.

*

Habia que decir algo.
Creo en cada burla y en cada manotazo que pegaba para no hundirme,sola en el océano frente a esa soberbia tuya.
Creo en fumar esperando a que me hables ,creo en creer que no me importa,que no es nada, que, qué boludez…
Creo en las mentiras como brillitos en el barro y yo tratando de usarlos como aritos ,como dijes o peor … como verdades.

Siempre sobreviene, enorme la soledad y entonces ya no creo en nada.

Lado a: autoconocimiento.
Lado b: autodestrucción.

Foto: Michael Ackerman

Desde el blanco de una hoja, intento recrear este instante ,como si pudiera sellarlo y que exista a partir de hoy.

El aburrimiento es un agujero negro en donde se pierden las batallas antes de pelearlas, porque se las razona y adquieren categoría de sombras.

Las batallas contra molinos de viento que todos debemos librar.



Estar aburridos es negarse a pensar y que un control remoto nos salve y que un teclado nos salve o nos justifique ante la inacción…





Le pongo palabras y le dibujo un camino y hasta intento convivir con el , poniéndole reglas ,horarios, monstruo invisible , no mas que todo esto que escribo ,un grano de arroz en un zapato.



La nada se queda con todo.

Ya sé.

Entre capas y capas de pintura una paréd asiste a los cambios y para poder ser parte del cambio,alguien más ha decidido por ella que no puede decidír, como seguir.
No hay nadie que no pueda sentir. Hay almas de muchos tamaños algunas caben en una cajita de té y algunas otras son tan grandes que exceden a los cuerpos donde habitan y entonces vuelan ,como globos llenos de aire.

A veces , los sentimientos no pueden asomarse en palabras o lo hacen cuando quieren y no cuando uno quiere.Entonces uno vá por la vida... extrañando.

"...Pero aunque yo sea un viejo y pobre lobo estepario, no dejo de ser al mismo tiempo hijo de una madre,y tambien mi madre era una señora burguesa y cultivaba flores y cuidaba de las habitaciones y de la escalera, de muebles y cortinas y procuraba dar a su casa y a su vida tanta pulcritud, limpieza y honestidad como era posible.Todo esto me recuerda el vaho a trementina y la araucaria ,y por eso me quedo sentado aquí alguna que otra vez , mirando este pequeño y callado jardin del órden y alegrándome que aúun hayan estas cosas en el mundo..."

El lobo estepario

H.Hesse.

Invisible.

Si viajando hacia acá te olvidaras el porqué, y tuviera que contarte cada dia y cada noche y entonces y ,si todavía entonces no encontraras el porqué...
Entonces yo,tendría que dejar de ser,allí mismo.

No quiero nada, que no sea para mi.
Todo lo demás, me pertenece .

Parte del agua

Parte del agua

El chico , descalzo,intentaba sumergirse en su vaso repleto de agua.
Ayer, Irene le habría tirado las rosas color té y las cartas.
ÉL, sabiéndose perdido, sse fumó la espera del tren a cualquier punto de la costa, para poder al menos, estrecharle las manos al mar, a quien no conocía.

Pst..., joven, el mar no es una persona, el mar es el infinito mismo, no deje que lo engañe...
Cualquier vaso de agua, a veces , se disfraza y parece un mar.

"Cierro los ojos / no imagino algo mejor..."

(Bicho de ciudad- Los Piojos)

Parecido no es igual.

Cada vez que permito que entre aire "del pasado" es una lotería hecha de trampas.
Con el resultado cantado .

pfff, esto es casi una oda al suicida o por el mismo,según dicen,yo no sé, estoy acá.
Qué mas?
Buscando y buscando , solo pude encontrarte sentado en medio de un grupito de embolados que buscaban donde meterse antes que toque el timbre.
Nunca mas volví a verte,hasta hoy ,que me acordé.
Haciendo trampa .

Sin título

Untitled, a photo by La Princesa Selene on Flickr.

Parte de algo.
Alguna vez fuiste parte de algo que ya no existe?
de una pareja, de un grupo de amigos,de una lista de olvidos...
parte .

Es muy cómodo porque sólo estas ahí para levantar tu voz ,archiconocida ,bajo la mirada que no te mira y la comodidad de saberte entre los tuyos, tan sordos en razón, como tu sinrazón.

Parte.
irreponsable y solo ,como un dia biciesto.

¿ las cosas por su nombre?

No existen los "desaparecidos"
existen las personas muertas.
las personas secuestradas, encerradas.
No existe la justicia para todos.
existe el acomodo, los contactos ,la coima.
no existe la igualdad social.
existe la demagogia, la manipulación mediática , el clientelismo político.
La anestesia local funciona.

*

"...Creo que lo único que realmente cuenta es la vida que pueda transmitir una imagen, vida propia que le permite hacer su camino independientemente de su creador."

Adriana Lestido.
Fotógrafa.

El error.

Eran una agradable familia,cuando los conocí.,
funcionales entre sí, casi impersonales , porque ninguno quería destacarse por sobre los demás...
Excepto ella, labrada y brillante,como una mañana. Sabía que había sido hecha para romperse,eso en caso de poder elegir,en el mejor de los casos...
Yo le propùse algo.,Después de una fiesta en la que se lució por unos minutos(los primeros) y en la que terminó olvidada en un rincón ,le ofrecí retratarla.
Tan hermosa se sabía que casi no mostró sorpresa, me contestó automaticamente que si y que esperase hasta el sábado,que era cuando los sacaban de su vitrina ...
Me la imaginé tan asustada en un casamiento griego, contemplando impávida una masacre espantosa de la que sólo podía esperar no ser elegida, o chocando entre gritos y risas con sus hermanos, sintiendo el hielo de algunos labios y labios mas tiernos...

El día de retratarla llegó,apoyé mi cámara en la mesa y noté un guiño directo entre ella y el objetivo, hice como que no ví nada y al enfocar tuve que retroceder de un salto para no lastimarme, rodó por la mesa y se estrelló contra el suelo, alguien me sugirió traer otra igual para reemplazarla en la foto, pero yo sabía quue ella tan orgullosa, quería ser recordada así, fragmentada ,distinta y fugáz como una estrella.
y cumplí su deseo.