Las fealdades de una rosa.

Atormentada. Rosa jura y perjura que ayer ese chal estaba ahí y que ahora ,en su lugar hay otro que no reconoce como suyo. Insulta,se sienta en el borde de la cama y trata de ordenar el rompecabezas de sus ideas. "....a ver,volví de la ofi -(repasa),fuí hasta la cocina,prendí la compu,atendí el portero .... !Me traje el chal de Josefina! ,que ahhora debe estar pensando de quién es ese trapo color rosa que flamea en su cuello... Y el trapo rosa es un Dior original!!! .,Pero claro! alguien que compra en la calle Avellaneda no notaría la diferencia... Rosa vá hasta la cocina otra vez para servirse una taza de café recalentado. "...además (insiste) yo me dí cuenta que te gustó mi chal apenas lo viste,envidiosa! "¡...cómo también te gustan mi novio y mi nuevo puesto de gerenta en la empresa! Así pasan dos horas de estallidos verbales ,seguidos de llannto y risotadas sin sentido. Alguien llama a la puerta. Rosa vá con la velocidad de un tren ,descalza y con la falda azul del uniforme, extraña hasta para su gata... "...Soy yo Ro! Mirá ... parece que nos equivocamos de chal no?

De este lado de la luz no hay nada que brille. Hay puertas hay ventanas ,una marea real ,un incienso , arroz… Pero a veces pienso que esos brillos molestos podrían mentir menos e irse a brilla a otro lado, no sé detener otros tiempos,consolar otras tristezas… Estoy en paz con las mías.

Pregunta.

A ésta realidad seguramente no...

" ...Quizás el filósofo ,sin saberlo y si no tiene a este mundo por el mejor de los mundos posibles , como los optimistas,ni tampoco quiere afirmar que lo que nos rodea es demasiado malo como para que pueda tomárselo como modelo,no obstante él se dice : bajjo esta forma recibida , no es el único mundo posible..."

Paul Klee.

La canción más bonita del mundo.

A José Luis lo desvela una cosa.,
Escribir la canción más bonita del mundo.
Quiere que en el barrio lo miren pasar las viejas y volteen como si vieran al galán de las telenovelas que siguen todas las tardes...

Nunca le contaría este sueño al padre, inescrutable como la piedra porque ni siquiera lo escucharía...
A veces por esas cosas raras de la vida de todos los días , se producía un silencio pesado en la mesa y José pensaba: "bueno, ahora a lo mejor me escucha..."

Y no. En la piecita del fondo José desparramaba acordes de guitarra ,mateadas y letras que nunca le alcanzaban para conmover a nadie.
Esperando que una estrella baje a su camita y le ilumine el alma con ésa canción.

Un dia, cruzando el puente vé pasar a Clarita ,con el pelo enredado por el viento , pegada a su bici y entonces se queda muy quieto ,haciendo como que busca algo en su mochila hasta que ella pase por al lado suyo.

Ella lo perfuma al andar y le dice :"chau José"

Y quien dice que los deseos no se realizan? y quién puede decir que esa no era la estrella que buscaba?
Se enamora ,como un boludo se enamoraría de la luna...

 Las canciones que escribe a partir de ese dia, son todavía más rústicas que las que componía antes; En todas repite imbécilmente las palabras "amor-beso-cielo-mar"

José ya no puede pensar.
Vá todos los días al almacén a ver si vé a Clarita haciendo las compras para la madre , una vieja intratable y odiosa que todas las mañanas se adueña de la vereda....

Un día lluvioso y frío José se vé obligado a quedarse bajo un alerito hasta que pare el diluvio que lo sorprende sin paraguas...Entonces la vé, Clara tambien espera ,con la vista hacia arriba; El instinto lo lleva a buscar lo que ella está mirando y se encuentra con un hermoso nido .

Sin saber bien qué decir o hacer ,le pide permiso para imaginarla con alas y volando hasta él...
Clara se ríe.Primero tímidamente y despúes más y más fuerte .La risa de Clara es tan melodiosa que a la lluvia le dá celos y se detiene...para escucharla.

La canción más bonita del mundo , la había conseguido ; era la risa sincera de la chica que tanto le gustaba...

;

Coger.

En la ciudad erótica ,el intercambio es justo,luces rojas a cambio de palabras sucias, forzadas a ensuciar más que el barro.

Pero el erotismo es noble, es una perla negra y a alguien le cabe esa perla , a cambio de su propia vida o de su aliento a la mañana .
No está mal …

Foto: Francesca Woodman